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Au tournant du 20e siècle, les Afro-Américains ont fondé et développé le district de Greenwood à Tulsa, Oklahoma. Construite sur ce qui était autrefois le territoire indien, la communauté s'est développée et a prospéré en tant que Mecque économique et culturelle des Noirs jusqu'au 31 mai 1921.
C'est alors qu'une foule blanche a commencé à saccager quelque 35 blocs carrés, décimant la communauté connue fièrement sous le nom de « Black Wall Street ». Des émeutiers armés, dont beaucoup sont suppléés par la police locale, ont pillé et incendié des entreprises, des maisons, des écoles, des églises, un hôpital, un hôtel, une bibliothèque publique, des bureaux de journaux et plus encore. Alors que le bilan officiel du massacre de la race de Tulsa était de 36, les historiens estiment qu'il a peut-être atteint 300. Jusqu'à 10 000 personnes se sont retrouvées sans abri.
L'incident est l'un des actes de violence raciale et de terrorisme domestique les plus horribles jamais commis sur le sol américain.
REGARDER: L'épisode complet de Tulsa Burning: The 1921 Race Massacre en ligne maintenant.
En mai 2021, 100 ans après le massacre, Viola Fletcher, 107 ans, a témoigné devant le Congrès : « Le 31 mai 21, je suis allée me coucher dans la maison de ma famille à Greenwood », a-t-elle raconté. « Le quartier où je suis tombé. endormi cette nuit-là était riche, pas seulement en termes de richesse, mais en culture… et en patrimoine. Ma famille avait une belle maison. Nous avions de bons voisins. J'avais des amis avec qui jouer. Je me sentais en sécurité. J'avais tout ce qu'un enfant pouvait besoin. J'avais un avenir radieux.
Puis, a-t-elle dit, est venu le déchaînement meurtrier, toujours présent dans son esprit 100 ans plus tard : « Je vois toujours des hommes noirs se faire tirer dessus, des corps noirs gisant dans la rue. Je sens toujours la fumée et je vois du feu. Je vois toujours des entreprises noires brûlées. J'entends encore des avions voler au-dessus de moi. J'entends les cris."
Ci-dessous, une sélection de photos qui montrent Greenwood avant, pendant et après la tragédie :
North Greenwood Avenue à Tulsa (ci-dessus), avant le massacre de la course de Tulsa en 1921, était une artère principale du quartier commercial de Greenwood. Cette photographie a été prise en regardant vers le nord le long de l'avenue depuis East Archer Street. Entre les lois de ségrégation qui empêchaient les résidents noirs de faire leurs achats dans les quartiers blancs et le désir de faire circuler l'argent dans leur propre communauté, les résidents de Greenwood ont collectivement canalisé leur argent dans des entreprises noires locales. Greenwood est devenue une communauté solide et autonome, qui comptait des salons de coiffure et des salons de coiffure, des magasins de vêtements, des bijoutiers, des restaurants, des tavernes et des salles de billard, des cinémas et des épiceries, ainsi que des bureaux pour médecins, dentistes et avocats.
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Greenwood: Black Wall Street de Tulsa

Au moment du massacre, Greenwood était considérée par beaucoup comme l'enclave noire la plus riche du pays. Comme le montrent les sept photos ci-dessus, il n'était pas rare de voir ses habitants élégamment vêtus. Certains se vantaient de nouvelles voitures de luxe.
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L'incident a commencé le matin du 30 mai 1921, après qu'un jeune homme noir nommé Dick Rowland, qui travaillait à cirer des chaussures, a pris l'ascenseur du bâtiment Drexel de Tulsa pour utiliser l'une des rares toilettes publiques séparées disponibles au centre-ville. Après que la femme opératrice d'ascenseur a crié, Rowland s'est enfuie de l'ascenseur et des rumeurs se sont rapidement propagées d'une agression sexuelle présumée. Le lendemain, il a été arrêté, entraînant une confrontation armée devant le palais de justice entre une foule blanche croissante et des hommes noirs dans l'espoir de défendre Rowland contre le lynchage. Au fur et à mesure que les choses se sont échauffées et que des coups de feu ont été tirés, les Afro-Américains, largement inférieurs en nombre, se sont retirés dans le district de Greenwood. Le groupe blanc a suivi, et au fur et à mesure que la nuit se déroulait, la violence a explosé.
Tout au long de cette nuit et jusqu'au 1er juin, une grande partie de Greenwood est devenue enveloppé d'un tourbillon de fumée noire, alors que les membres de la foule allaient de maison en maison et de magasin en magasin, pillant puis incendiant des bâtiments. Les habitants en fuite étaient parfois abattus dans la rue. De nombreux survivants signalent des avions volant à basse altitude, certains faisant pleuvoir des balles ou des produits inflammables.
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Parmi les nombreux bâtiments pillés et incendiés par la foule blanche se trouvait l'église baptiste du mont Sion, au-dessus, une impressionnante structure en briques qui avait ouvert ses portes moins de deux mois plus tôt. C'était l'un des nombreux lieux de culte détruits lors du massacre.
Le coin est de Greenwood Avenue et East Archer Street, l'épicentre de "Black Wall Street", est montré ci-dessus, au tout début de l'attaque. Parmi les monuments de l'artère laissés dans des ruines fumantes se trouvaient l'hôtel Stradford et le théâtre Dreamland.
Le 1er juin à midi, le gouverneur de l'Oklahoma, Robertson, a déclaré la loi martiale et envoyé la garde nationale de l'Oklahoma. Les fonctionnaires ont arrêté et détenu des milliers de Tulsans noirs, les conduisant au centre des congrès local et au parc des expositions. Dessus, la vue arrière d'un camion transportant des Noirs en détention.
Les troupes de la Garde nationale portant des fusils avec des baïonnettes escortent des hommes noirs non armés jusqu'à la détention, dessus.
Ci-dessus, un camion est montré transportant des soldats et des hommes noirs pendant le massacre de la course de Tulsa. Les autorités ont rassemblé les résidents noirs de Greenwood, les considérant comme la principale menace à l'ordre public, au lieu de tout membre de la foule blanche qui avait assassiné et pillé. En effet, pendant des décennies après, l'incident a été qualifié à tort d'« émeute raciale », ce qui implique qu'il avait été provoqué par la communauté noire. Personne n'a jamais été tenu responsable de la destruction ou de la perte de vies humaines.
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Après avoir été arrêté sous la loi martiale, Les résidents traumatisés de Greenwood ont été gardés sous garde armée, certains pendant des heures, d'autres pendant des jours. Être libéré, Le noir Les Tulsans devaient se porter garants d'un employeur ou d'un citoyen blanc.
A l'hôpital de la Croix-Rouge américaine de Tulsa, victimes du massacre sont montrés encore en train de se remettre de blessures des mois plus tard. Plus de 800 personnes ont été soignées pour des blessures.
Selon le rapport 2001 de la Tulsa Race Riot Commission, l'examen le plus complet du massacre, dans l'année qui a suivi les attentats, les habitants de Tulsa ont déposé des réclamations liées aux émeutes contre la ville d'une valeur de plus de 1,8 million de dollars. Mais la commission de la ville, comme les compagnies d'assurance, a nié la plupart des réclamations, à l'exception du cas où un propriétaire d'entreprise blanc a reçu une compensation pour les armes à feu prises dans son magasin. Dessus, Les Tulsans noirs ont récupéré ce qu'ils pouvaient de leurs maisons et commerces incendiés et ont commencé à se reconstruire par eux-mêmes.
Novembre 1921 : Avec des millions de dégâts matériels et aucune aide de la ville, le la reconstruction de Greenwood a néanmoins commencé presque immédiatement.
De nombreux habitants de Black Tulsa ont fui la ville et ne sont jamais revenus. Mais beaucoup sont restés et sont repartis de zéro, certains logés dans des tentes de la Croix-Rouge jusqu'à ce qu'ils puissent reconstruire leurs maisons et, plus tard, des monuments communautaires comme le Dreamland Theatre. En 2001, le rapport de la Tulsa Race Riot Commission recommandait que les survivants reçoivent des réparations, qualifiant cela d'« obligation morale ». La poursuite de la restitution se poursuit.
De retour à Black Wall Street: le descendant du massacre de la course de Tulsa poursuit l'héritage familial à travers un café
L'esprit d'entreprise de sa famille l'a ramené.
Dwight, 57 ans, est un propriétaire d'entreprise de troisième génération dans le quartier historique de Greenwood à Tulsa, Okla. Greenwood abritait autrefois un quartier d'affaires noir florissant connu aujourd'hui sous le nom de Black Wall Street. En 1921, des foules blanches ont attaqué ses résidents, ses maisons et ses entreprises lors du massacre de la course de Tulsa.
Le grand-père de Dwight, Joseph Eaton, travaillait dans une usine et coupait les cheveux à Greenwood dans les années qui ont précédé le massacre.
« [Mon grand-père] en a parlé, si je me souviens bien, probablement deux, pas plus de trois fois », a déclaré Dwight. « Il a dit que c'était très traumatisant, vous savez. Il a perdu pas mal d'amis dans le massacre pendant cette période. Et ce fut un moment très effrayant et éprouvant.
Dwight a déclaré qu'il pensait que le sentiment de honte de la communauté était enraciné dans le sentiment que les résidents de Greenwood auraient pu faire plus pour se sauver, bien que la réalité de l'attaque très orchestrée laissait peu de place à une réponse assortie.
"Ils pensaient qu'en parler pourrait susciter plus de choses négatives dans la communauté, que cela pourrait se reproduire."
Bien qu'il ait vécu l'un des épisodes de violence raciale les plus meurtriers du pays, le rêve de Joseph Eaton d'être propriétaire d'entreprise n'a jamais faibli – une fois que Greenwood a été reconstruit dans les années 1930, il a ouvert son propre salon de coiffure. Son fils - le père de Dwight - a ensuite hérité de l'entreprise, qui a servi de centre d'organisation pour la communauté de Greenwood.
Vivre dans l'ombre du massacre a fait des ravages parmi les citoyens noirs de Tulsa. Tulsa est restée une ville profondément divisée. Ayant grandi dans le nord de Tulsa dans les années 1960 et 1970, Dwight se souvient de plusieurs incidents de violence raciale et de préjugés qui l'ont marqué au fil des ans. Un incident particulier s'est produit alors qu'il n'avait que 8 ans.
À l'été 1971, Dwight, son cousin et son frère se sont rendus à la patinoire locale et au bowling, qui avaient fermé environ un an auparavant. Les enfants avaient entendu une rumeur selon laquelle la patinoire donnait ses patins à roulettes, alors ils ont fait le tour du bâtiment et ont essayé les portes, mais elles étaient verrouillées.
"Et voilà, la police vient de s'arrêter", a déclaré Dwight. « Vous savez, les enfants, nous avions peur. Alors nous avons couru. Et bien sûr, j'ai 8 ans, [je] ne pouvais pas courir trop vite.
La police a rattrapé les garçons, les a arrêtés et les a emmenés en prison. Les empreintes digitales des enfants ont été relevées, leurs photos d'identité ont été prises et leurs parents ont été appelés pour venir les chercher. Dwight pensait que la police utilisait une "technique de peur". Mais ce n'était pas une technique - la police avait arrêté Dwight, 8 ans, pour vol qualifié. Il a dit que l'arrestation reste toujours dans son dossier.
"Rien n'a été volé du tout", a déclaré Dwight. «Nous avons juste regardé autour, tiré un peu [sur les portes]. Peut-être qu'il s'agissait d'une intrusion, mais il n'y a certainement pas eu de grand larcin.
Dwight a déclaré qu'il avait également été victime d'abus à l'école – il a été sauté par des étudiants blancs, frappé par un enseignant et appelé le mot N. Une fois que Dwight a obtenu son diplôme d'études secondaires en 1981, il a déclaré qu'il était temps de quitter la ville.
Tous ces moments traumatisants l'ont amené à se demander : y a-t-il un avenir ici ?
"Je veux dire, je ne savais vraiment pas parce que je n'étais allé nulle part ailleurs", a déclaré Dwight. "Cependant, ces choses, elles vous secouent, vous rongent, que vous voulez échapper à des choses comme celle-ci. … Une fois mon diplôme obtenu, j'ai voulu voir ailleurs.
Dwight a dit au revoir à Tulsa et n'a jamais regardé en arrière - jusqu'à l'année dernière, lorsque son partenaire commercial de longue date, Guy Troupe, y a emménagé. La famille de l'ancien joueur de la NFL a également des racines à Greenwood.
Dwight est retourné dans la ville où ses ancêtres avaient construit leurs rêves et ont ouvert un café. L'héritage de son grand-père, a-t-il dit, perdure.
« Posséder le Black Wall Street Liquid Lounge, eh bien, c'est juste une sorte de manifestation de la lignée familiale », a-t-il déclaré. "Nous venons de décider que, hé, c'est quelque chose que nous pourrions remettre à l'endroit, dans l'espace, afin de renouveler la vision des pionniers originaux de Black Wall Street."
Bien que le café se trouve au rez-de-chaussée d'un complexe d'appartements, Dwight a déclaré qu'il voyait rarement des résidents – qui sont généralement blancs – dans le Liquid Lounge. Chaque matin, il regarde des clients potentiels passer devant son entreprise.
Dwight plaide pour que la communauté noire se soutienne ainsi que d'autres entreprises culturelles, mais a déclaré que le Liquid Lounge – parce qu'il honore spécifiquement la culture noire – ne bénéficie pas de la même considération.
"Black Wall Street est une marque ethnique", a déclaré Dwight. « Les autres cultures n'ont aucun problème à être acceptées. Cuisine chinoise, cuisine mexicaine, cuisine italienne, vous avez des bars irlandais, ainsi de suite. Si nous nous identifions à notre culture, c'est négatif.
Défendre la communauté de Greenwood est une façon de porter le flambeau de son grand-père. Dwight a déclaré qu'il ne s'excusait pas que la culture du café honore la noirceur et la résurgence de Black Wall Street. En fin de compte, a-t-il déclaré, être un propriétaire d'entreprise noir, en particulier à Tulsa, signifie savoir comment relever les défis.
« J'ai une formation sportive, j'ai joué au football. L'adversité est donc au cœur de ce sport en particulier », a déclaré Dwight. « Alors vous vous faites renverser pour vous relever. Tu te fais renverser, tu te relèves. J'ai donc appris à travers cette transition que je dois toujours être préparé. Je dois toujours penser trois ou quatre pas à l'avance. Parce qu'au départ, je sais que je vais me faire repousser deux, ou peut-être trois, pour avoir une longueur d'avance.
Cette histoire a été rapportée et produite par Beth Wallis dans le cadre de la radio Next Generation de NPR, animée par l'Oklahoma State University School of Media and Strategic Communications et KOSU.
Violence et dévastation
Au printemps 1921, les tensions raciales étaient vives dans la ville très ségréguée. Le 30 mai, un homme noir de 19 ans nommé Dick Rowland est entré dans un ascenseur du bâtiment Drexel, situé sur South Main Street au centre-ville de Tulsa. La jeune opératrice d'ascenseur blanche, Sarah Page, a crié pour des raisons inconnues (l'explication la plus courante est qu'il a marché sur son pied ou a trébuché). Rowland a pris la fuite.
Le lendemain, le Tulsa Tribune a publié un article intitulé "Nab Negro for Attacking Girl in an Elevator" et un éditorial, "To Lynch Negro Tonight". Rowland a été arrêté et emmené au palais de justice pour être jugé. Ce soir-là, une foule furieuse de Blancs s'est rassemblée à l'endroit où Rowland était détenu.
'Le silence est superposé'
Selon Alicia Odewale, archéologue à l'Université de Tulsa, non seulement les responsables de la ville de Tulsa ont dissimulé le bain de sang, mais ils ont également délibérément modifié le récit du massacre en le qualifiant de "quotriot" et en blâmant la communauté noire pour ce qui s'est passé.
Le massacre n'a pas non plus été discuté publiquement dans la communauté afro-américaine pendant longtemps. D'abord par peur - si cela s'est produit une fois, cela peut se reproduire.
"Vous voyez les auteurs marcher librement dans les rues", a déclaré Odewale. "Vous êtes dans le Jim Crow South, et des terreurs raciales se déroulent actuellement dans tout le pays. Ils se protègent pour une raison."
De plus, cela est devenu un événement tellement traumatisant pour les survivants, et tout comme les survivants de l'Holocauste et les vétérans de la Seconde Guerre mondiale, beaucoup d'entre eux ne voulaient pas charger leurs enfants et petits-enfants de ces horribles souvenirs.
Ellsworth a déclaré qu'il connaissait des descendants de survivants du massacre qui ne l'ont découvert qu'à l'âge de 40 ou 50 ans.
"Le silence est superposé tout comme le traumatisme est superposé", a déclaré Odewale. "Le traumatisme historique est réel et ce traumatisme persiste surtout parce qu'il n'y a pas de justice, pas de responsabilité et pas de réparation ou de compensation monétaire."
Les images racontent l'histoire
En racontant l'histoire du mont Zion, Cole a souligné de nombreuses images qui ornent les salles de l'église actuelle au 419 N Elgin Ave.
Les images ont aidé à raconter l'histoire d'une congrégation qui débordait d'excitation lorsque les membres de l'église sont entrés dans leur nouveau bâtiment au printemps 1921. Cole a déclaré que le coût estimé du projet de construction était alors de 92 000 $ et une fortune.
"Quand vous commencez à parler de la valeur en dollars de 92 000 $ sur un bâtiment, nous parlons d'une somme énorme en 1921", a-t-il déclaré.
Une photo du majestueux bâtiment du mont Zion au moment de son achèvement est juxtaposée à une série de photos qui représentent la structure en feu, avec des panaches de fumée noire s'élevant dans le ciel pendant le massacre. Une autre photo montre plusieurs personnes regardant la coque brûlée du bâtiment. Cole a déclaré que tout ce qui restait après l'incendie était le sous-sol du bâtiment.
Cole a déclaré qu'à un moment donné, un mensonge s'était répandu selon lequel des munitions étaient stockées dans le bâtiment de l'église. Il a dit que cela concernait Whitacker, mais le mensonge a persisté.
"La dévastation de ne pouvoir adorer dans cette installation que pendant quelques mois, pour voir cette installation partir en fumée. Lorsque vous regardez la photo de l'église alors qu'elle était en flammes, vous remarquerez que il semble que les gens du quartier qui le regardent soient juste sous le choc. Ils ne peuvent pas croire en réalité ce qui se passe », a déclaré Cole.
Comme les habitants de Black Wall Street dont les maisons ont été détruites pendant le massacre, Mount Zion a été confronté à la nouvelle dévastatrice que la compagnie d'assurance qui assurait les biens de l'église ne paierait aucune réclamation pour dommages. Cole a déclaré que l'église devait environ 50 000 $ sur le bâtiment à ce moment-là.
"Quand ils sont revenus et ont repensé l'église, l'élan était chaud. Le problème de la police d'assurance était qu'ils (la compagnie d'assurance) n'ont pas honoré la police car elle était nulle si une" émeute "avait lieu", a déclaré Cole. "C'est pourquoi nous pensons qu'ils sont restés fidèles au mot" émeute "."
Cole a déclaré que cette tournure des événements "a ouvert la porte à la peur, a ouvert la porte à la dépression, le tout en même temps".
Mais Whitacker n'était pas encore prêt à abandonner.
Il s'est tourné vers un homme d'affaires juif sympathique qui a accepté de faire don du bois pour reconstruire l'église. Selon les archives du mont Sion, l'homme d'affaires et le prédicateur n'ont pas mis leur accord par écrit, et l'accord a échoué lorsque l'homme d'affaires est décédé avant que la construction d'un nouveau bâtiment d'église puisse commencer.
Cole a déclaré que Whitacker était alors devenu abattu, et c'est peut-être à cette époque qu'une photo a été prise du ministre debout dans une file d'attente de nourriture.
Cole a montré la photo lors d'une récente visite du mont Sion. Il a dit un coup d'œil à la tristesse dans les yeux de Whitacker et à l'affaissement des épaules du prédicateur, et il n'était pas difficile d'imaginer à quel point il était découragé.
"Vous pouvez voir que c'était un homme bien habillé, mais son visage avait tellement baissé. Bien sûr, il est resté dans un état d'esprit tellement traumatisant jusqu'à ce qu'il démissionne parce qu'il a rencontré tellement de pierres d'achoppement, des choses qui l'ont fait abandonner ", a déclaré Cole.
Il a dit que Whitacker était devenu découragé comme tant de Tulsans noirs qui ont survécu au massacre.
Le prédicateur avait vaillamment tenté de rallier les membres de son église survivants immédiatement après le massacre. Cependant, Cole a déclaré que les survivants du massacre étaient restés sans ressources, affligés et effrayés, il n'était donc pas surprenant que Whitacker et beaucoup de membres de son église soient démoralisés.
L'église est restée en ruines jusqu'en 1937.
C'est alors que la congrégation restante a appelé le révérend J.H. Dotson comme pasteur.
Cole a déclaré que Dotson n'était pas de Tulsa et n'avait pas connu la dévastation causée par le rasage de Black Wall Street.
Pour cette raison, il avait un état d'esprit différent de celui de sa nouvelle congrégation, a déclaré Cole. Une photo sur le mur de l'église actuelle montre un Dotson souriant tenant l'une des premières briques qui seraient utilisées pour reconstruire le mont Sion Baptist.
"Je crois qu'à cette époque, le Seigneur a dû envoyer quelqu'un de l'extérieur qui n'a pas été dévasté par le massacre pour donner de l'espoir aux personnes traumatisées", a déclaré Cole.
Il s'avère que Dotson était un homme en mission.
Histoire de Black Wall Street : le massacre de Tulsa
Le fondateur de Black Wall Street était O.W. Gurley, un riche propriétaire terrien afro-américain. En 1906, Gurley a acheté 40 acres de terrain à Tulsa, le nommant Greenwood d'après la ville du Mississippi, d'où de nombreux nouveaux colons ont voyagé. Gurley avait la vision de "créer quelque chose pour les Noirs par des Noirs".
Gurley a commencé par construire une pension pour les Noirs. Ensuite, il a mis en place un système dans lequel il prêtait de l'argent aux personnes qui voulaient démarrer une entreprise. La nouvelle a commencé à se répandre que Greenwood offrait des opportunités aux Noirs. D'anciens esclaves noirs et métayers noirs fuyant l'oppression se sont installés dans la région.
Bientôt, d'autres entrepreneurs noirs prospères ont commencé à déménager à Greenwood. J.B. Stradford, avocat et fils d'anciens esclaves, a construit une série de propriétés locatives et le célèbre Stradford Hotel de 54 chambres sur Greenwood Avenue. Gurley a également construit plusieurs propriétés locatives, son propre hôtel et une épicerie qu'il a fournie avec les produits de sa ferme de 80 acres.
John et Loula Williams, qui ont construit le cinéma Dreamland Theatre de 750 places, et Andrew Smitherman, qui a dirigé le journal Tulsa Star, ont déménagé à Greenwood. Avec ce niveau d'investissement, Greenwood eut bientôt son propre hôpital, une bibliothèque publique et un système scolaire très admiré. Il y avait des bureaux pour les avocats et les médecins noirs, des restaurants et des boutiques de luxe.
En 1921, Greenwood était un centre florissant de la richesse noire qui était complètement autonome. Un dollar dépensé à Greenwood circulerait dans les entreprises appartenant à des Noirs du quartier au moins 36 fois. Le succès du quartier a inspiré l'auteur noir Booker T. Washington pour le surnommer « Black Wall Street ».
Mais tout cela était sur le point de changer. Le matin du 30 mai 1921, un jeune homme noir nommé Dick Rowland est monté dans un ascenseur exploité par une jeune femme blanche nommée Sarah Page. Les récits de ce qui s'est passé ensuite varient, mais il est largement admis que Rowland est entrée accidentellement en contact avec Page, peut-être en trébuchant et en tombant sur elle, la faisant crier.
Un témoin a entendu le cri et a appelé la police qui a arrêté Rowland. Un article du Tulsa Tribune a faussement affirmé que Rowland avait agressé Page. Des récits extrêmement exagérés de ce qui s'est passé ont circulé parmi la communauté blanche de la ville, certains suggérant même qu'il avait violé la femme.
Le matin du 1er juin, une foule en colère de plus d'un millier de justiciers blancs a fait une émeute à Tulsa, attaquant et tirant sur tous les Noirs qu'ils trouvaient. La foule blanche a pillé et incendié des commerces et des maisons. Les résidents noirs se sont battus courageusement pour défendre leur communauté, mais ils étaient largement dépassés en nombre et n'ont pas pu l'emporter.
À la fin des violences, environ 300 personnes ont été tuées et 1 200 maisons ont été incendiées. La plupart des 10 000 résidents noirs de Greenwood sont devenus sans abri et ont été contraints de vivre dans des tentes. Rowland a finalement été disculpé, mais un grand jury entièrement blanc a décidé de ne pas inculper les résidents blancs pour la violence et a plutôt blâmé les résidents noirs.
Reconstruire : il faut savoir pour grandir
Le jour du Souvenir, le 30 mai, Dick Rowland est monté dans un ascenseur. Une fille blanche a crié.
Le 31 mai, une émeute raciale a éclaté.
Le 1er juin, Black Wall Street avait disparu.
La rapidité avec laquelle tout s'est passé nous aide à comprendre à quel point la haine et le ressentiment pour l'excellence noire étaient profondément ancrés.
Et maintenant, alors que nous arrivons à la commémoration des 100 ans de ce massacre, et reconnaissons et soutenons les efforts et les mouvements pour reconstruire, nous devrions prendre ce moment pour réfléchir sur ce qui suit :
• Pourquoi cette histoire, et d'autres semblables de l'époque – l'émeute raciale de St. Louis de 1917, l'été rouge de 1919 et le massacre de la race Rosewood de 1923 – n'est-elle pas enseignée dans les écoles et les manuels ?
• Pourquoi ne connaissons-nous pas les nombreuses communautés noires réussies qui ont été créées aux États-Unis pendant et après l'esclavage, et pourquoi ne savons-nous pas ce qui est arrivé à la plupart d'entre elles ?
• Pourquoi aucune réparation n'a-t-elle été versée aux survivants ou à leurs descendants directs ?
Toutes ces questions ont une réponse : la suprématie blanche.
Peut-être que vous n'aimez pas ce terme. Vous pouvez préférer le racisme structurel, systémique ou institutionnel. Ces mots sont bien, mais ce qu'ils n'abordent pas, c'est qui a mis en place ces structures et qui continue de détenir le pouvoir qui les fait fonctionner. A qui profite la structure du racisme structurel ?
Des membres puissants de la communauté blanche ont créé le « système » de racisme systémique qui attribue un niveau de supériorité aux Blancs, quelle que soit leur origine économique ou éducative.
Les survivants du massacre de la course de Tulsa se sont rassemblés à l'entrée du parc des expositions le 1er juin 1921. Photo de GHI/Universal History Archive/Universal Images Group/Getty Images.
La suprématie blanche est à l'origine du massacre de la race de Tulsa, et elle perpétue la pensée actuelle qui minimise l'importance de l'effacement de Greenwood et d'autres communautés noires prospères.
C'est la raison pour laquelle les Africains asservis ont créé des communautés marrons.
La compréhension brute de la suprématie blanche est la raison pour laquelle Pap Singleton a abandonné le Tennessee et a déménagé au Kansas pour créer des villes entièrement noires. C'est pourquoi Edward McCabe a cherché à faire de l'Oklahoma un État entièrement noir.
C'est la raison pour laquelle certains nationalistes noirs et panafricanistes ont cherché un retour en Afrique.
Nous voici donc, 100 ans après l'incendie de Greenwood, et nous combattons toujours la suprématie blanche.
Pourquoi? Ou plus important encore, quand allons-nous nous arrêter ?
Connaître l'histoire de ce qui s'est passé à Tulsa dans les jours qui ont suivi le Memorial Day en 1921, c'est connaître le pouvoir de la suprématie blanche et être motivé pour la démanteler.
Comprendre l'histoire et ce pouvoir, c'est comprendre les États-Unis d'Amérique et nous-mêmes. Lorsque nous ferons cela, nous pourrons avoir un appel national à la réparation : des réparations pour l'esclavage, pour Jim Crow, pour les lynchages, pour la discrimination en matière de logement, pour l'inégalité en matière d'éducation, etc. Et pour les massacres fondés sur la race comme celui de Greenwood.
Un historien de Black Wall Street a un message inspirant lors du centenaire du massacre de la course de Tulsa
Kode Ransom est un guide touristique historique de Black Wall Street et propriétaire d'une entreprise sur l'historique Greenwood Avenue à Tulsa, Oklahoma.
"Chaque fois que je fais des tournées, j'utilise ces personnes", a déclaré Ransom en désignant une peinture murale à l'intérieur d'un café de Black Wall Street.
Il a expliqué pourquoi être un historien de Black Wall Street est important pour lui.
"Principalement parce que l'histoire n'était pas aussi publique qu'elle devrait l'être", a déclaré Ransom. « J'ai eu le privilège de pouvoir m'asseoir avec quelques-uns des survivants et d'écouter leurs histoires et ils m'ont donné des informations. Ils ne me l'ont jamais vendu.”
Ransom a ajouté : « Les histoires que j'ai apprises et qui m'ont été données. J'ai pensé pourquoi ne pas les donner à d'autres personnes.”
En 1921, Black Wall Street était un quartier d'affaires florissant sur Greenwood Avenue à Tulsa. Il couvrait plus de 35 pâtés de maisons avec environ 10 000 Noirs vivant dans la région.
Vince Sims Black Wall Street signe à Tulsa, Oklahoma
"Vous aviez vos maisons", a déclaré Ransom. « Vous aviez des hôtels. Vous aviez des salles de billard, des cafés, des salles de bal, des hôpitaux, des épiceries.”
En mai 1921, un jeune Noir est accusé d'avoir agressé une femme blanche dans un ascenseur du centre-ville. Cela a déclenché le massacre de la course de Tulsa. Il a envoyé des foules d'hommes blancs à Black Wall Street, détruisant le quartier et tuant des centaines de Noirs.
Ransom partage cette sombre histoire, mais il met également en lumière la renaissance après la destruction.
"Le fait qu'il ait reconstruit et gagné plus d'argent pendant la reconstruction qu'avant le massacre", a déclaré Ransom. « Donc, j'essaie davantage d'enseigner la résilience des gens ici parce que c'est l'histoire que je pense que les Afro-Américains ont besoin d'entendre.
Histoire qui se connecte à Tito Jackson du célèbre groupe R&B The Jackson 5.
En passant et en faisant du shopping sur Greenwood Avenue, il a partagé avec le journaliste de NBC 5 Vince Sims au sujet de son grand-oncle, propriétaire d'une entreprise de Tulsa.
"Samuel M. Jackson, il était propriétaire d'un salon funéraire", a déclaré Tito Jackson. «Alors, il a enterré des milliers de Noirs pendant cette période.”
Il a beaucoup de respect pour ces personnes ici en veillant à ce que l'histoire, y compris ses proches, ne soit pas perdue.
"L'histoire des Noirs est particulièrement importante pour notre peuple et le fait d'être lié en tant que membre de la famille à toute cette situation la rend un peu plus personnelle pour moi", a déclaré Jackson.
Collection du Smithsonian National Museum of African American History and Culture, Don de Princetta R. Newman S.M. Jackson avec ses petits-neveux les Jackson 5. Juillet 1972
Ransom fait sa part pour essayer de le rendre personnel et pertinent pour chaque visiteur avec lequel il partage.
"J'aime savoir que les gens repartent avec de bonnes histoires sur cet endroit et pas seulement le 31 mai et le 1er juin", a déclaré Ransom. "Donc, les gens connaissent l'avant, le pendant et l'après.”
C'est après qu'il a dit qu'il devrait servir d'inspiration.
"Nous n'avons pas subi de massacre, nous pouvons donc faire exactement ce qu'ils ont fait, surtout avec les connaissances que nous avons", a déclaré Ransom. «Ce sens de la communauté, ce sens de l'âme, je veux que les gens partent avec ça.”
Un siècle après le massacre de Tulsa, les inégalités dans l'infrastructure médicale creusent les écarts de santé
Shalini Ramachandran
Il y a cent ans, une rangée de cabinets de médecins noirs dans le quartier de Greenwood ont été incendiés lors du massacre de la course de Tulsa. Après une brève reprise, l'infrastructure médicale de la communauté noire est entrée dans un long déclin. Il n'a jamais récupéré.
Le fossé sanitaire entre le nord de Tulsa, la zone de la ville où les résidents noirs représentent environ un tiers de la communauté, et presque n'importe où ailleurs à Tulsa est important. Les disparités sont souvent les plus importantes par rapport au sud de Tulsa, la région où environ 70 % des résidents sont blancs et 10 % sont noirs.
Les Tulsans du nord meurent jusqu'à 13 ans plus tôt que leurs voisins du sud, selon les données de santé de l'Oklahoma collectées en 2018. Les données mesuraient les écarts d'espérance de vie entre les codes postaux.
Les différences sont également observées dans d'autres villes américaines, ont montré les recherches de la Virginia Commonwealth University sur le sujet.
Les Tulsans du Nord sont confrontés à une pénurie de médecins de soins primaires, selon les données fédérales, et près des trois quarts d'entre eux vivent dans un «désert alimentaire» avec un accès limité à une épicerie, des produits frais et des options d'aliments nutritifs. Le district a les taux de mortalité les plus élevés de la ville dus aux maladies cardiaques, aux maladies pulmonaires, au diabète et au cancer, selon le rapport sur l'état de santé du comté de Tulsa.
Dans le comté de Tulsa dans son ensemble, les nourrissons noirs sont 2,5 fois plus susceptibles de mourir avant leur premier anniversaire que les nourrissons blancs, selon les données de l'État sur la santé.
« La façon dont on se sent, étant un nord de Tulsane, et la façon dont on se sent, depuis que notre communauté a été détruite avec le grand système de santé que nous avions autrefois, c'est que la ville de Tulsa n'a jamais été un endroit pour nous, et c'est un endroit où nous avons en quelque sorte dû nous débrouiller avec les restes », a déclaré Gregory Robinson, directeur de Metcares, une organisation communautaire de bien-être et d'éducation. « Les données le confirment vraiment. »
Après que leur quartier a été incendié, la communauté noire a reconstruit Greenwood avec un certain nombre de cabinets de médecins noirs florissants et d'épiceries au service de la communauté dans les années 1940 et 1950, disent les résidents plus âgés.
Le gouvernement a ensuite construit une autoroute à travers le quartier, démoli des bâtiments au nom de la rénovation urbaine et utilisé un domaine éminent pour forcer la vente d'entreprises et de propriétés noires. Les déménagements ont déchiré la communauté et dispersé bon nombre de ses résidents, les poussant plus au nord.
Le nord de Tulsa manque de centres de soins d'urgence et son hôpital le plus proche est situé au centre-ville, considéré par les résidents comme étant en dehors de la communauté, selon Reggie Ivey, directeur de l'exploitation du département de la santé de Tulsa, qui a grandi dans le nord de Tulsa et est le premier haut dirigeant noir à le département.
Au cours des dernières décennies, de nombreux médecins noirs ont recherché des opportunités dans les principaux systèmes hospitaliers en dehors du quartier plutôt que de se lancer dans la pratique privée, ce qui a contribué à la pénurie de médecins de soins primaires.
« Cela amène nos résidents à retarder l'obtention de soins parce que les ressources ne se trouvent pas dans la communauté où ils vivent », a déclaré M. Ivey. « Au moment où ils demandent des soins, pour beaucoup d'entre eux, cela se transforme en une maladie chronique et pour certains d'entre eux, il peut être trop tard. »
Mr. Ivey said hospitals that were in other parts of the city never set up satellite branches serving North Tulsa.
In 1920, before the massacre, the Greenwood district was home to roughly 9,000 Black residents, and their medical needs were served by at least 17 doctors and physicians, including the nationally renowned surgeon, Dr. A.C. Jackson.
The neighborhood also had its own hospital and four well-equipped drugstores, according to Mary E. Jones Parrish, a Black typist and journalist who fled the violence with her young daughter but came back to gather eyewitness accounts. At least 10 doctors’ offices were destroyed, she said in her 1922 book, “Events of the Tulsa Disaster.”
Dr. A.C. Jackson, who was killed in the massacre.
Dr. Jackson was shot dead by the mob, after he walked out of his home with his hands held up, Ms. Parrish reported.
Another physician, James M. Key, was “forcibly arrested and taken to a detention camp” on June 1, according to a lawsuit he later filed against the city of Tulsa and its leaders. His property “had been burned to the ground” after the police dropped turpentine bombs from an airplane, according to his suit.
He tallied property losses totaling $13,798, including the destruction of two houses and valuables including a piano—the losses would be around $209,000 in today’s dollars. Dr. Key was “practically out of doors” for a “long time thereafter,” and his health was “seriously impaired,” the lawsuit alleged.
Gospel singer and Grammy Award nominee John P. Kee remembers the stories his father told him about the race massacre and his father’s great uncle, Dr. Key. Though his father’s family largely lived in poverty, the family knew there was a well-to-do family member named “Dr. James” in Tulsa and “he was an educated Black man”—at times resented for changing his last name from “Kee” to the more anglicized “Key,” according to family stories Mr. Kee’s father told him.
After Dr. Key lost everything in Tulsa, he migrated to New Jersey, the family lore goes. Mr. Kee doesn’t know what happened to the doctor’s direct descendants.
Greenwood residents after the massacre had closer access than North Tulsans do today to a hospital, the health department’s Mr. Ivey said.
The American Red Cross, which provided relief efforts after the 1921 massacre, helped set up a full-service hospital in North Tulsa, operated by Black nurses and physicians. It evolved to become Moton Memorial Hospital, named after a president of Tuskegee Institute, Dr. Robert Russa Moton.
The hospital closed in 1967, due in part to funding issues and competition from other hospitals, which after the end of segregation opened their doors to Black patients, residents say. It retained only its outpatient services.
The outpatient center, later renamed Morton Comprehensive Health Services—after a local physician named W.A. Morton—now operates primary-care clinics in North Tulsa but has no emergency room or urgent-care center.
A proposed remodeling and expansion of the Moton Memorial Hospital that was never built.
The old campus of Moton Memorial Hospital in North Tulsa this month. It closed as a full-service hospital in 1967.
A plan proposed in the 1950s to expand and remodel the old hospital never materialized, said Julius Pegues, 86, a lifelong Tulsan whose uncle, a survivor of the massacre, gave him the blueprint for the new hospital when he was 15 years old.
Oklahoma State University Medical Center is the closest full-service hospital to the North Tulsa community, home to about one-fifth of the city’s residents, though Mr. Ivey says North Tulsans consider the OSU hospital to be in downtown, since it is south of Interstate 244.
Another quarter of the city’s population lives in South Tulsa, where there are three general hospitals and another two specialty hospitals for heart disease and psychiatric care.
Between the two neighborhoods is the downtown area, with slightly more than a quarter of Tulsa’s residents, which has two hospitals and two psychiatric hospitals.
“If you break a leg, you have at least a 15-minute drive to get to a hospital,” said Janel Pasley, a longtime resident and advocate through the North Tulsa Community Coalition, an organization focused on community healthcare.
Healthcare inequities are worsened by discrimination in economic and social policies, such as banks’ past practice of avoiding lending in certain areas, and often to lower-income and Black communities, said Derek Chapman, interim director of the Virginia Commonwealth University’s Center on Society and Health, who helped map the life-expectancy gaps across ZIP Codes. “It didn’t happen by chance,” he said.
Life-expectancy gaps like Tulsa’s were found in 20 other communities across the country, from major cities to rural towns, the university’s research found. Dr. Chapman said residents in neighborhoods need access to an emergency room during a heart attack, but to prevent heart attacks, they need safe housing and access to affordable, nutritious food.
The Red Cross Hospital in 1921, set up after the massacre.
North Tulsans, on average, are exposed to a greater number of negative events during childhood, including substance-abuse and mental-health conditions, than South Tulsans, leading to chronic stress and worsened medical conditions in adulthood, according to new data compiled by Dr. Jason Beaman, chair of Oklahoma State University’s psychiatry and behavioral sciences department. The damaging effects of the massacre and racism also reverberates throughout generations, he said.
“Your body teaches itself to stay in that fight or flight mode,” said Dr. Jennifer Hays-Grudo, another psychiatry professor there, “and you see the rates of cancer, heart attacks, strokes” go up.
Susan Savage, the CEO of Morton and a former mayor of Tulsa, said 40% to 50% of Morton’s patients are uninsured. She said the health system has a variety of outreach initiatives for the community, including door-to-door transports and protocols in place to transport those with emergency needs to hospitals to get treatment.
In the decades after the massacre, there were a number of Black primary-care doctors who set up private practices in North Tulsa, older residents say. Among them was Dr. Charles James Bate, who was the first Black physician admitted to the Tulsa County Medical Society professional group, according to his obituary.
Dr. Bobby Woodard helped found the private-practice Westview Medical Center in North Tulsa.
But in the 1980s and 1990s, many private practices began to close their doors, Mr. Ivey of the health department said, as older doctors retired without anyone taking over their practices, and many doctors found it harder to run clinics without being connected to a major hospital system.
Dr. Bobby Woodard, a pharmacist, helped found the private-practice Westview Medical Center, a community clinic, in 1984, hoping to recruit Black physicians to work in North Tulsa. Westview became an incubator for attracting talent, he said, but there still aren’t enough doctors. He and others said North Tulsa is a tough sell for aspiring young, Black physicians in medical school, as many choose opportunities connected with working for a major research institution or hospital system elsewhere.
The dearth of community doctors has heightened the mistrust against the medical establishment, residents and healthcare workers say.
“A lot of African-Americans before would go to their private doctors because they trusted them, and now they are afraid to go to the big clinics because they may see someone new every time, and they have trust issues,” said Darlene Reynolds, a nurse at Morton, whose family has lived in Greenwood for generations.
Ms. Reynolds said she recently saw a patient who made no follow-up visits after a mastectomy. “There was no care coordination, no one sought her out,” she said. She later died, Ms. Reynolds said.
Such mistrust also is a factor in the slower pace of Covid-19 vaccinations among Black residents in North Tulsa. Only 16% of Black North Tulsans have received at least one vaccination dose as of late May, according to Tulsa Health Department data. Roughly 26% of the white residents in North Tulsa have had at least one dose.
Philanthropies, such as the George Kaiser Family Foundation, and the Tulsa Health Department have expanded outreach to the North Tulsa community in the past decade, including opening a community health and wellness center in September 2012. The city and philanthropic groups also have provided backing for a grocery store, Oasis Fresh Market, which opened its doors in North Tulsa this month.
Stephanie Vanterpool, whose mother began working in North Tulsa in the 1960s as a surgical nurse, said before the new store opened, it was common for North Tulsans like herself to drive at least 15 to 20 minutes to reach the nearest full-service grocery store.
For Dr. Runako Whittaker, a pediatrician who works at Westview, parents shopping for groceries at dollar stores—the primary option for groceries in North Tulsa—makes her worry about the increase in childhood obesity and the impact on the health of pregnant women. “I can counsel patients and their families all day long about, ‘Eat healthy, eat healthy,’ but when they are out of my office, where are they going to go to get the healthy snack foods that I talk about?”
Insurance Exclusions Left Black Tulsans Footing the Bill for the Massacre
Jared Council
Loula Williams ran a popular theater and candy store in the Greenwood section of Tulsa, Okla., during the 1910s, making her one of the most prominent businesswomen in the neighborhood.
Williams Dreamland Theatre was doing so well that she started two other theaters near Tulsa, according to newspaper accounts and Charles Christopher, her great-grandson. Together, the three formed the Dreamland Theatrical Co.
Ms. Williams bought insurance for her businesses—though like some in the neighborhood, she was only able to patch together partial coverage through several policies. Even that did her no good when white mobs destroyed Williams Dreamland Theatre, along with most of Greenwood, during the city’s race massacre in 1921.
Ms. Williams suffered an estimated $79,164 in losses, according to lawsuits she later filed, equivalent to $1.2 million today. The three insurance companies to which she paid premiums denied her claims.
The massacre took the lives of dozens of Black residents. It also left behind a devastated neighborhood and many property owners struggling to cover their losses. Ms. Williams was one of at least 70 Greenwood property owners who filed insurance claims after the massacre. After many of their claims were denied, Ms. Williams and others sued the insurance companies and later the city of Tulsa, unsuccessfully.
Loula Williams ran a popular theater and candy store.
Greenwood property and business owners suffered at least $1.5 million in losses in 1921 dollars, according to a 2001 report from a bipartisan commission appointed by the state to study the event. That’s roughly $22 million in today’s dollars, according to the U.S. Bureau of Labor Statistics. The figure likely underestimates total losses, as not everyone had full insurance coverage or went to court.
Ultimately, insurance companies fell back on an exclusionary clause that prevented payouts on many claims. The policies with that clause said insurers wouldn’t be held liable for loss “caused directly or indirectly by invasion, insurrection, riot, civil war or commotion, or military or usurped power.”
Examined alone, riot exclusions weren’t intentionally racist, said Christopher Messer, a sociology professor at Colorado State University-Pueblo who has studied the Tulsa massacre. However, in the early part of the 1900s, insurance companies knew what the outcome would mean for Black property owners when the clause was enforced, due to the prevalence of such attacks, he said.
“These riots didn’t just happen anywhere—they were primarily characterized by white mobs coming into Black neighborhoods and destroying them. It was never the other way around,” he said.
The insurance issues have long cast a shadow over Tulsa. A lawsuit in Oklahoma filed by survivors and descendants of the massacre against the city of Tulsa and other local agencies cites insurers’ refusals to pay claims. Tulsa residents and politicians have questioned how insurance companies classified the event as well as the implications. Descendants of massacre victims wonder how their ancestors’ assets could have benefited their families today had claims been paid.
After the massacre, Ms. Williams is believed to have sold her two theaters outside Greenwood, her family said, and to have used the funds to help rebuild the one in Greenwood. “Maybe those insurance claims could have just gone to rebuilding the Dreamland, and she could have kept the other theaters,” said Danya Bacchus, Ms. Williams’s great-great-granddaughter. “The empire could have continued to grow.”
A view of the Williams Dreamland Theatre on North Greenwood Avenue that was destroyed during the 1921 massacre.
Court records don’t paint a complete picture of how insurers responded to the massacre, researchers say. Some business owners may have had their claims honored, while others may have been unable or unwilling to pursue litigation for denied claims.
Some people filed multiple lawsuits. Of the 96 lawsuits filed against more than 30 insurance companies, 76 were dismissed and the other 20 didn’t have documentation of the outcome, according to records maintained by the Oklahoma Historical Society.
Historians said the records indicate that before the massacre some of Greenwood’s most successful businesspeople had to piece together insurance policies with narrow coverage options that didn’t fully protect the value of their properties. Insurance regulators say having multiple policies on a property wasn’t uncommon for the time.
Ms. Williams suffered an estimated $79,164 in losses, equivalent to $1.2 million today.
Ms. Williams’s Greenwood properties and their contents, including the theater and the building that housed the confectionery, were worth nearly $80,000, according to her lawsuits. Her eight insurance policies through three companies on her various assets only covered $31,700. Ms. Williams reported paying $865.51 in premiums for policies that were in effect during the massacre, but her lawsuits don’t specify whether that was over one year or multiple years.
After nearly a year and a half of litigation, two insurance companies paid Ms. Williams $566.25 in returned premiums, court records show. Her claims were still denied.
One criticism of insurers at the time was that they didn’t conduct their own due diligence and instead relied on a characterization of the Greenwood event that proved to be false: that the destruction resulted from a riot instigated by unruly Black residents.
“It appears that it was convenient to take the words of the newspapers and the people that did it than to investigate and do the right thing,” said Kevin Matthews, an Oklahoma state senator and founder of the state’s 1921 Tulsa Race Massacre Centennial Commission, which formed in 2016 in part to commemorate the tragedy.
Danya Bacchus, great-great-granddaughter of Loula Williams, believes if the insurance claims were paid, it would have helped in the rebuilding of Dreamland.
Using the word “riot” to describe what happened remained a sore spot for Black Tulsans for decades, Mr. Matthews said. It suggests that there was a Black uprising and that Greenwood residents destroyed their own neighborhoods, he said. “Many people in my community still have heartburn with that word ‘riot.’ ”
When Mr. Matthews founded the centennial commission in 2016 it was originally called the “Race Riot” commission, he said. In 2017, Oklahoma passed bipartisan legislation to help fund its work. A year later, he and other leaders decided to change “riot” to “massacre” after constituent feedback, altering how people and historical markers in Greenwood refer to the event today.
Investigations into the event by insurers might not have made a difference in denied claims because the exclusion clauses were so broad, said Mr. Messer of Colorado State, including the words “invasion” and “insurrection.” The era’s racism would have made it easy to justify dismissing claims, no matter the actual reason, he added. “And the city really tried to paint this as an event that was caused by militant Blacks,” he said.
Two insurers that sold policies to Greenwood residents still exist today— Hartford Financial Services Group Inc. and Great American Insurance Group.
Hartford wrote a $1,500 policy for Emma Gurley, who owned multiple Greenwood Avenue properties. Great American wrote a $1,400 policy for a property Hope Watson owned. After denying claims for losses due to the massacre, each company was a defendant in separate lawsuits that were ultimately dismissed.
Each company declined to comment on the lawsuits or riot clauses, citing the difficulty of getting information about policies written decades ago. “Unfortunately, it is extremely difficult to comment on litigation and what coverage may have been available a century ago,” said a spokesman for The Hartford.
Ms. Williams is said to have financed the rebuilding of the Greenwood theater by selling cinemas she owned in other towns.
CNA Financial Corp. and Chubb Ltd. have made acquisitions that could give the two companies control over the policies cited in as many as half of the 96 insurance lawsuits, with 39 for CNA and nine for Chubb. CNA and Chubb declined to comment.
Riot clauses date to at least the late 19th century, likely influenced by the tumult of the Civil War and concerns around labor strife, said Robert Hartwig, an insurance researcher and director of the Center for Risk and Uncertainty Management at the University of South Carolina.
By the 1930s, insurance regulators set out to simplify policy language. The National Association of Insurance Commissioners proposed removing riot exclusions in 1937, according to the proceedings of its annual meeting that year. The proceedings said the riot exclusion wasn’t needed as manufacturers, who risked facing labor riots, were often able to secure coverage against riots by getting endorsements, or riders, at no extra cost. The proceedings also noted that riots rarely resulted in building fires.
Assessing the risk associated with riots paved the way for the industry to eliminate riot clauses, said Mr. Hartwig. Since the 1950s, policies have generally covered multiple perils such as riots and civil unrest, he said, including riots in the 1960s and nationwide protests in 2020.
Scores of businesses and homes were burned during the 1921 Tulsa Race Massacre.
After the Greenwood massacre, some property owners took out loans or mortgaged their land to rebuild. By 1941, there were more than 240 businesses in the section, according to a recent copy of the neighborhood’s application for the National Register of Historic Places.
Ms. Williams’s Dreamland theater doesn’t appear to have ever returned to its prior prosperity, Ms. Williams’s great-granddaughter Jan Elaine Christopher said, citing a 1924 letter she wrote to her son, William Danforth Williams, about the theater’s struggles.
“At first, the whole family was running it,” Ms. Christopher said. “And then after everything happened, it looks like she was just running everything, pretty much by herself. So it was a lot smaller.”
Several of Ms. Williams’s descendants said the trauma of the massacre played a role in her death in 1927 at age 47. Her husband, John Wesley Williams, who owned an auto repair shop in Greenwood, died in 1939. The theater is believed to have been sold after her death, but the family didn’t know any details of a sale. Today, part of the interstate highway sits where it once stood.
A view of the main commercial strip of the Greenwood district after the attacks.
&mdashLeslie Scism contributed to this article.
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The Tulsa Massacre | 100 Years Later
The Wall Street Journal explores the legacy of the Tulsa Race Massacre and its economic reverberations, piecing together a story of both resilience and loss.